Анджей Сапковський - Кров ельфів

Анджей Сапковський

кров ельфів

Elaine blath, Feainnewedd
Dearme aen a'caelme tedd
Eigean evelienn deireadh
Que'n esse, va en esseath
Feainnewedd, elaine blath!

«Квіточка». Колискова пісня і популярна дитяча лічилка ельфів

Істинно, істинно кажу вам: прийде століття Меча і Сокири, вік Вовчої пургу. Прийде Час Білого ХЛАДО і Білого Світу. Час Безумства і годину Презирства, Tedd Deireadh. Час Кінця. Світ помре, занурений в темряву, і відродиться разом з новим сонцем. Прокинуться він з Старшій Крові, з Hen Ichaer, з зерна засіяного. Зерна, БАО не проросте, що не проклюнеться, але займеться полум'ям.

Ess'tuath esse! Нехай буде так! Пильнуйте знаменням! А якими будуть оні, кажу вам: спочатку зійде земля кров'ю Aen Seidhe. Кров'ю Ельфів ...

Aen Ithlinnespeath, пророцтво Ithlinne Aegli aep Aevenien

Місто горіло.

Забиті димом вузькі вулички, що ведуть до рову, до першої терасі, палахкотіли жаром, язики полум'я пожирали Притула один до одного солом'яні дахи будинків, лизали стіни замку. Із заходу, від портових воріт, накочувався крик, звуки запеклого бою, глухі, що струшують стіни удари тарана.

Нападники несподівано оточили їх, проломивши барикаду, яку захищали нечисленні солдати, городяни з алебардами і арбалетників. Покриті чорними попонами коні примарами перелітали через загородження, блискучі мечі разілі відступаючих захисників.

Цири відчула, як везе її на луки сідла лицар різко осадив коня. Почула його крик. «Тримайся, - кричав він. - Тримайся! »

Інші лицарі в кольорах Цинтра випередили їх, з ходу зчепилися з нільфгаардцамі. Цири бачила це всього лише одну мить, краєчком ока - скажений вир синьо-зелених і чорних плащів, брязкіт стали, удари мечів по щитах, іржання коней ...

Крик. Ні, не крик - виття.

«Тримайся!»

Страх. Кожен ривок, кожен удар, кожен стрибок коня до болю рве стискувати ремінь руки. Ноги, зведені болючою судомою, не знаходять опори, очі сльозяться від диму. Обхопивши її рука душить, давить, мало не ламає ребра. Навколо наростає крик, якого вона ніколи раніше не чула. Що треба зробити з людиною, щоб він так кричав?

Страх. Сковує волю, паралізує, задушливий страх.

Знову брязкіт заліза, хропіння коней. Будинки навколо танцюють, вихідні вогнем вікна несподівано опиняються там, де тільки що була забита брудом вуличка, усіяна трупами, завалена пожитками втікачів. Лицар у неї за спиною раптом заходиться дивним, хрипким кашлем. На вчепилися в ремінь руки б'є кров. Крик. Свист стріл.

Падіння, болючі удари про обладунки. Поруч б'ють копита, над головою проноситься кінське черево і розірвана збруя, знову кінське черево, що розвівається чорний плащ, звуки ударів на зразок тих, що видає лісоруб, що валить дерево. Але це не дерево, це залізо об залізо. Крик, здавлений і глухий, зовсім поруч валиться в бруд щось чорне і величезна, розбризкуючи кров. Закута в залізо нога смикається, роздирає землю величезною шпорою.

Ривок. Якась сила підхоплює її, затягує на сідло. «Тримайся!» Знову галоп. Руки і ноги відчайдушно шукають опори. Кінь стає дибки. «Тримайся!» Ні опори. Ні ... Ні ... Кров. Кінь падає. Не можна відскочити, не можна вибратися, вирватися з лещат покритих кольчугою рук. Не можна сховатися від крові, хльостають на голову, на шию.

Ривок, плямкання бруду, різкий удар об землю, дивно нерухому після дикої скачки. Хрип і пронизливий вереск коня, який намагається підняти круп. Удари підков, що мелькають бабки і копита. Чорні плащі і попони. Крик.

На вулиці вогонь, ревуча червона стіна вогню. На її тлі наїзник, величезний, що минає, здається вище палаючих дахів. Покритий чорною попоною кінь танцює, мотає головою, ірже.

Наїзник дивиться на неї. Цири бачить, як блищать його очі в прорізи величезного шолома, прикрашеного крилами хижого птаха. Бачить відблиск пожежі на широкому клинку меча, який той тримає в низько опущеною руці.

Наїзник дивиться. Цири не може поворухнутися. Їй заважають задерев'янілі руки убитого, що охоплюють її талію. Утримує щось важке і мокре від крові, що лежить у неї на стегні і притискає до землі.

І ще їй не дає рухатися страх. Жахливий, що вивертає все всередині страх, через який Цири вже не чує стогін пораненого коня, рев пожежі, крики яких убивали людей і гуркіт барабанів. Єдине, що існує, з чим доводиться рахуватися, що має значення, це страх. Страх в образі чорного лицаря з прикрашеним пір'ям шоломом, лицаря, який застиг на тлі криваво-червоною стіни бурхливого полум'я.

Наїзник стримує коня, крила хижого птаха на його шоломі розправляються, птах спрямовується в політ. Кидається на беззахисну, паралізовану страхом жертву. Птах - а може, лицар - кричить, волає страшно, моторошно, переможно. Чорний кінь, чорні обладунки, чорний розвівається плащ, а за всім цим вогонь, море вогню.

Страх.

Птах верещить. Крила тремтять, пір'я б'ють по обличчю. Страх!

"На допомогу! Чому мені ніхто не допомагає? Я самотня, я маленька, беззахисна, я не можу поворухнутися, навіть звуку не можу видати перехоплених судомою горлом. Чому ніхто не приходить мені на допомогу? Я боюсь!"

Гарячі в прорізи величезного крилатого шолома очі. Чорний плащ затуляє все навколо ...

- Цири!

Вона прокидається вся в поту, застигла, а її власний крик, крик, який розбудив її, все ще тремтить, вібрує десь всередині, в грудях, розриває висохле горло. Болять вчепилися в попону руки, болить спина ...

- Цири, заспокойся.

Кругом - ніч, темна і вітряна, монотонно і мелодійно шумлива кронами сосен, поскрипує стволами. Вже немає ні пожежі, ні крику, залишилася тільки ця шумлива колискова. Поруч грає вогнем і пашить теплом багаття табору, полум'я спалахує на пряжках упряжі, горить пурпуром на рукояті меча і окутті піхов, притулених до лежачого на землі сідла. Немає іншого вогню, іншого заліза. Що стосується її щоки рука пахне шкірою і попелом. Чи не кров'ю.

- Геральт ...

- Це був всього лише сон. Поганий сон.

Цири тремтить, стискає руки, підбирає ноги.

Сон. Всього лише сон.

Багаття вже встиг прігаснуть, березові чурки стали червоними і прозорими, потріскують, раз у раз стріляючи блакитним полум'ям. Полум'я висвітлює біле волосся і різкий профіль чоловіка, який огортає її попоною і накриває Кожушко.

- Геральт, я ...

- Я поруч. Спи, Цири. Тобі треба відпочити. Нас ще чекає довга дорога.

«Я чую музику, - раптом подумала вона. - У цьому шумі ... таїться музика. Звуки лютні. І голоси. Княжна з Цинтра ... Дитя Призначення ... Дитя Старшої Крові, крові ельфів. Геральт з Рівії, Білий Вовк і його Призначення. Ні, ні, це легенда. Вигадка поета. Її немає. Вона мертва. Її вбили на вулицях міста, коли вона тікала ... »

«Тримайся ... Тримайся ...»

- Геральт?

- Що, Цири?

- Що він зі мною зробив? Що тоді сталося? Що він ... зі мною зробив?

- Хто?

- Лицар ... Чорний лицар з пір'ям на шоломі ... Нічого не пам'ятаю. Він кричав ... і дивився на мене. Я не пам'ятаю, що сталося. Пам'ятаю тільки, що боялася. Ужасненько боялася ...

Чоловік нахилився, полум'я багаття затанцював в його очах. Дивних очах. Дуже дивних. Колись Цири боялася цих очей, не любила в них дивитися. Але це було давно. Дуже давно.

- Нічого не пам'ятаю, - шепнула вона, шукаючи його руку, жорстку і шорстку, як необроблене дерево. - Чорний лицар…

- Це був сон. Спи спокійно. Це більше не повториться.

Цири вже чула подібні запевнення. Давно. Їй безліч разів повторювали їх, безліч, безліч разів заспокоювали, коли вона прокидалася серед ночі від власного крику. Але тепер було інакше. Тепер вона вірила. Адже тепер це говорив Геральт з Рівії, Білий Вовк. Відьмак. Той, який був її Призначенням. Якому вона була призначена. Відьмак Геральт, відшукав її в хаосі війни, смерті і відчаю. Геральт, який взяв її з собою і обіцяв ніколи не розлучатися.

Вона заснула, не відпускаючи його руки.

***

Бард скінчив пісню. Злегка нахилив голову, програв на лютні основну мелодійну лінію балади, тонко, тихо, трохи голосніше, ніж акомпанує йому учень.

Ніхто не промовив жодного слова. Крім затихає музики, було чути тільки шум листя і поскрипування гілок величезного дуба. А потім раптом протяжно замекали коза, прив'язана до стоїть у стародавнього дерева возу. Тоді, ніби по сигналу, один із слухачів встав. Відкинув за спину темно-синій, прикрашений золотом плащ, манірно і вишукано вклонився.

- Дякуємо тобі, маестро Лютик, - промовив він дзвінко, але неголосно. - Хай буде дозволено мені, Радкліфф з Оксенфурт, магістру Магічних Тайн, від усіх тут присутніх висловити визнання твоєму піднесеного мистецтва і подяку твоєму таланту.

Кінець ознайомчого уривка

СПОДОБАЛАСЯ КНИГА?