Хорхе Луїс Борхес «Нові розслідування» - відгук laonov

Персі Шеллі якось зауважив, що всі вірші минулого, сьогодення і майбутнього, є фрагментами одного вірша, що належить всім поетам землі.
Здається, що це можна сказати і про прекрасне, любові в мистецтві і життя, що належать всім закоханим у мистецтво і життя. Бо кожен люблячий - поет, а краса кожної особи, серця, мелодії, зірки - живі рядки єдиної поеми.
Душа Борхеса, як і його читачі, блукають у цьому ветвящегося лабіринті рядків істин, мистецтв, але, таке відчуття, що нитка Аріадни, нитка краси, перетерли, обірвалася, і душа так і залишилася в цьому лабіринті, зробивши його світом, населив його потомством почуттів, свикшімся з темрявою, які вважають цей лабіринт - світом.
Наш сумний голос з темряви: Борхес, ти куди нас завів? Де ми? Хто ми?

Робота Володимира Куша

Якщо це лабіринт, то повинен бути і Мінотавр. Данте вважав, що у нього обличчя було людським, а тіло - бика.
А що, якщо це тіло розтягнулося в часі і загубилося в ньому, немов у сліпих і пекельних колах орбіт перероджень, починаючи з найменшої билини, і закінчуючи лютим тваринам, якого і символізує бик?
Але людина не бачить цього розтягнувся в часі тіла, не відчуває його жаркий запал в крові.
Може, лабіринт складається з безлічі Мінотавра, з безлічі туристів, які заблукали і здичавілих Тесея, які забули, хто вони?
Може статися, що в поневіряннях по цим дзеркальним лабіринтах перероджень, Тесей зустріне самого себе - в образі тварини чи, людини чи, бога, - не впізнає, і вб'є його, розбивши своє відображення, свій образ і подобу боже, і невідомо, хто з них вийде, і куди, убивши своє минуле чи, чи справжнє, майбутнє.

За Борхесу, вся історія світу, зіткнення філософських істин, народів і мистецтв, на кшталт одного й того ж розмови Аристотеля і Платона.
Зі століття в століття, починаючи з самого початку світу, коли душа, обійнявши тіло сумним крилом, брела з ним в блакитну сторону встає дня на схід від Едему, починаючи цю розмову, продовжуючи його в розмові Леонардо і Мікеланджело, Байрона і Шеллі, Толстого і Достоєвського, вічний розмова, що чимось нагадує Джойсового розмову двох прачок через річку, вночі обертався навколо в дерево і камінь.
А по Борхесу, пейзажі, мистецтво, та й багато в людині, прагне бути музикою, та й самі дерева, каміння, зірки, заходи, вірші, хочуть сказати нам щось, що ми не повинні втратити. Вони - жива пам'ять про вічність. Нитка Аріадни.

Якщо Набоков, під кінець життя втомлений від прохолодних і легких світів Борхеса був таким собі Каліостро від літератури, то Борхес до кінця життя, став таким собі алхіміком від літератури, що змішує і розщеплює різні міфи і думки філософів, вже і забув, золото він шукає, філософський камінь або щастя, але немов легендарний цар Мідас, він, як і багато хто з нас, проклятий, або ж наділений даром перетворювати на золото істини все, до чого ні доторкнеться.
Голодний, самотній і майже щасливий, бо і золото втратило свою ціну, але зате золотом сонця блищить роса на квітах.
Все, до чого не доторкнеться Борхес - звертається в блискучий лабіринт!
Західної червоною ниткою зшивається ці розслідування Борхеса, як і його творчість в цілому, є думка Гермеса Трисмегиста, яка озвалася луною у Джордано Бруно, Паскаля, і Шеллі.
"Природа - це нескінченна сфера, центр якої всюди, а окружність - ніде".
Парацельс вважав, що будь-яка лінія - хрестоподібне перетин ліній ?, - це лише частина величезної сфери - зіткнулися сфер? І хто знає, в пеклі чи виявився Борхес, або ж в раю, але він їх так само покинув на подив першого: а що, можна було? Можна, бо там немає меж, і всі кола болісно стиснулися до блискучих точок піску і міражів мистецтва. І до шоку другого: а хіба є щось цінніше ніж рай? Є, особливо якщо багато хто з тих, кого і що ти любив в мистецтві і в пеклі життя, якщо те, чим ти любив, відчуваючи себе живим - не може вмістити в себе навіть рай.

Борхес пише про квітку Кольріджа, як про доказ раю: опинившись в раю, ми зриваємо квітку, і прокинувшись, бачимо його в своїй руці.
А яке було б доказ пекла? Немов в танталові сні, ми обіймаємо мистецтво і красу світу, любов, тихий перистий сніг під лимонної гілкою ліхтаря, але прокидаючись в раю життя, стискаємо в сльозах, немов вологу подушку, своє ж зім'яте крило і темний вітер.
Бути може, зародження життя на землі і зірках було першим втечею з раю? Скільки було таких пагонів?
Іноді так сумно дивитися на зірки ...

Саме Шеллі належить найкраща інтерпретація думки про "сфері" - але про цю думки Борхес якраз і не згадав: Кожен є одночасно і центр і окружність; ту межу, де все сходиться, і ту межу, яка все обіймає. Це до питання про пошук бога, істини і любові.
Де зараз Борхес? У нашому милування думок його книг?
Де ми в ту мить, коли милуємося його думками, на мить забуваючи себе?
Розмотуючи білі "бинти" сторінок "на собі", я прозоро зникаю, як Аверроес в оповіданні Борхеса: переді мною відкрита скляні дверцята шафи, і немов на негативі фотографій, в яких одне зображення наклалося на інше, моє примарне, що тане відображення виявилося серед пейзажу вікна: крізь мою груди проїжджають автомобілі, з моєї голови вилітають птиці, немов мої темні думки ...
Немов Мауглі, загублений в таємничих джунглях літератури, мій дух, разом з Борхесом, грає думками Достоєвського, Платона, Плотина, Ніцше ... пересипає ці думки, немов зоряний пісок між блакитними пальцями днів, будуючи з нього на березі якогось втраченого раю , лабіринти і міста, руйнуються набігом Білогриве кінноти прибою.
Пеклом, може стати все, - пише Борхес: особа, слово, компас, марка сигарет. Все що не виходить з голови, болісно витісняючи інші думки.
Але і раєм може стати все: та сама особа, слово, заповітний берег із зупиненим пульсом стрілки компаса.
Все може збутися немов нишком, з самої повсякденного речі, а поки, читаючи Борхеса, рядки його книг, схожі на тіні-смуги шкури тигра, мелькающего між листами його книг, що ваблять туди, де все вже збулося, але поки ще не з нами, і тому ми не знаємо, рай це, або ж пекло, холодний, немов мовчання зірок, але обпалює серце і вуста, коли ми читаємо про нього вголос.